Mario Alfonso

Todas las entradas etiquetadas como Mario Alfonso

EL DÍA QUE PASÓ TODO

Publicado por Mario Alfonso el 20 enero, 2020
Publicado en: Historias, Relatos. Etiquetado: , , . Deja un comentario

 

IMG_9144El día que pasó todo, nevó. Era raro que nevara ya que estábamos en Marzo, pero el tiempo es lo que tiene, que a veces se vuelve loco. Mi hermana que acababa de cumplir 7 años estaba muy contenta, y cuando vio que nevaba se puso a cantar y a correr por toda la casa. La verdad es que me hacía gracia verla tan feliz.

Mi padre desapareció de nuestra casa un día después de Reyes yo ya había cumplido 5 años, ya que cumplo los años el día 5 de Enero y mi hermana aún no había cumplido el año. Mi hermana hasta ese día no había dejado de llorar ni una sola noche, yo pensaba que por culpa de eso mi padre se fue y aunque a veces se lo decía no me lo creía. No creía que mi padre se hubiera ido, que nos hubiera dejado a mi hermana y a mi. Que nos hubiera dejado con nuestra madre, solos con ella.

Mi hermana el día que desapareció mi padre, dejó de llorar y no ha vuelto a hacerlo. No lloró, cuando empezó a andar y se dio con la esquina de una mesa y se hizo una herida, que tuvieron que darle puntos, no lloró, cuando intentando patinar se cayó y se rompió un brazo, no lloró, cuando en el colegio le robaron su “única” Barbie, no volvió a llorar nunca.

Mi padre y mi madre no dejaban de gritarse, nunca había silencio en casa, se gritaban se insultaban e incluso se pegaban. Intentaban que yo no lo viera, sobre todo mi padre, me decía que si oía gritos me quedara en mi cuarto y que no me preocupara que mamá y el estaban bien.  Así que yo siempre estaba en mi cuarto. Los primeros 5 años de mi vida, viví en un sobresalto continuo, y los siguientes 7 echando de menos cada día a mi padre.

Mi padre jugaba conmigo, me cantaba canciones, me arropaba y se quedaba conmigo hasta que me dormía, a veces le pedía que me diera la mano y que no me la soltara hasta que me durmiera, hasta que un día, imagino que cansado de estar con la mano, me dijo que tenia que tener cuidado que a veces los gatos callejeros se meten por la ventana y se comen las manos de los niños. Desde entonces odio y temo a los gatos, sobre todo a los callejeros.

Mi madre el día que mi padre desapareció me dijo: “Tu padre nos ha dejado, ahora tú tendrás que cuidar de tu hermana” y eso fue todo, ya nunca volvimos a hablar de mi padre.

Mi hermana tardó en empezar a hablar, al menos tardó en empezar a comunicarse conmigo, porque yo la observaba cuando jugaba y daba la sensación de que hablaba con alguien. También tardó en andar, durante mucho tiempo se arrastraba con el culo, yo la intentaba poner de pie pero no podía con ella y nuestra madre casi nunca estaba en casa.

No sabíamos que hacia nuestra madre fuera de casa, a veces venía con un hombre, no siempre el mismo y nos mandaba a mi cuarto a los dos. Nos acostumbramos a pasar el día en mi cuarto, solo salíamos cuando teníamos hambre que yo iba a la cocina y hacía dos sándwiches de jamón york y queso, y los llevaba corriendo a mi cuarto. A pesar de que siempre la decía que se quedara a dormir conmigo ella siempre quería volver a su cuarto, porque decía que si no papá no iba a saber encontrarla. Siempre decía que papá la cuidaba y que todas las noches se quedaba con ella hasta que se dormía. Yo no la hacía mucho caso porque entendía que ella no le había conocido y que era normal que se imaginara cosas.

Siempre habíamos tenido regalos de reyes, aunque mi madre el día que se fue mi padre, me amenazó con no volver a tener ningún regalo para reyes ni para mi cumpleaños, que en mi caso eran dos regalos seguidos y eso me ponía muy feliz. No entendí que tendría que ver que mi padre se hubiera ido con que yo no volviera a tener regalo de reyes, si me lo traían los reyes magos, desde Oriente, y total ese año ya habían venido. El año siguiente lo entendí y a partir de ahí yo ya solo tuve un regalo…

Mi hermana siguió creyendo en los reyes hasta el día que pasó todo y vinieron esos tres hombres con mi madre y miraron a mi hermana como la miraron, al menos eso me contó después.

En el colegio yo empecé a ser el hijo de “la puta”, al principio no entendía porque las maestras me miraban con cierta pena, porque había niños que no querían jugar conmigo porque su madre se lo había prohibido, pero lo entendí rápido, entendí porque mi madre siempre estaba fuera de casa, y porque traía a hombres y nos obligaba a meternos en mi cuarto, pronto lo entendí todo, y lo acepte. Mi madre hacia eso para que tuviéramos juguetes, para que tuviéramos comida, mi madre trabajaba por nosotros, o al menos eso quise creer.

Mi hermana era mi mejor amiga, aunque nos llevábamos casi 5 años de edad, ella era muy lista y siempre me seguía en todos los juegos, me gustaba estar con ella, me gustaba hablar con ella, me gustaba que nunca llorara y me hacía gracia que hablará de nuestro padre como si de verdad le viera y hablara con el. Un día se lo comenté a mi madre, era uno de esos días que se había quedado en casa y nos hacia caso, mi madre se sobresaltó y se enfadó mucho, me dijo que no dijera tonterías, y que mi padre no podía venir por las noches a arroparla…

Llevábamos ya varios días en que la comida escaseaba, solo cenábamos y solo un sándwich, teníamos que quedarnos a comer en el comedor del colegio y no nos gustaba porque ahí los niños son más crueles, y a mi me preocupaba mi hermana, aunque estoy seguro que ya lo sabía pero a mi no me había dicho nada. Nuestra madre siempre estaba de mal humor pero ahora era insoportable, no nos dejaba poner la tele, solo podíamos estar en el cuarto y sin hacer ruido.

Dentro de su cuarto tenía un baúl con llave y a veces, yo creo que solo para fastidiar metía nuestros juguetes ahí dentro y cerraba con llave y se la llevaba con ella. Esos días eran los peores, veníamos del colegio y no estaban los juguetes, y entonces sabíamos que estaban ahí dentro pero no sabíamos porqué.

El día que pasó todo fue uno de esos días…llevábamos solos toda la tarde, estábamos viendo la tele y llegó mi madre con tres hombres. Mi madre me dijo “vete al cuarto” y yo le dije “¿Yo solo?” y mi madre dijo que si, y señalando a mi hermana dijo “Ella se queda” En ese momento miré a mi hermana que me estaba mirando con desesperación como suplicándome sin decir nada que no la dejara ahí.

Fui hacia ella la cogí de la mano y la llevé conmigo hacía mi cuarto, mi madre me soltó su mano con un golpe y me gritó que si no la había entendido. Uno de los tres hombres cogió a mi hermana por la cintura y la sentó encima de él. Mi madre me empujaba hacia mi cuarto y yo la empujaba a ella, gritándola “déjame” “no quiero”, otro de los hombres se acercó a mi madre y me pegó una patada en la cabeza, debí perder un poco la consciencia pero me desperté rápido, mi hermana gritaba, y mi madre y uno de los hombres se besaban… me levanté y fui corriendo hacia mi hermana, golpeé al hombre y el otro, el tercero, me cogió en el aire mientras me lanzaba contra la pared y a base de patadas me metió en el cuarto y cerro la puerta. Entre sueños oí muchos golpes, ruido, gritos y de repente silencio.

Me repuse e intenté abrir la puerta de mi cuarto, estaba atrancada por algo, no podía abrirla, empuje y empuje con todas mis fuerzas durante mucho rato, mientras gritaba a mi hermana, a mi madre, ya gritaba solo al aire, porque nadie me contestaba, no podía abrir la puerta, me asomé a la ventana y grité hasta que me oyeron y les pedí que llamaran a la policía que algo había pasado en mi casa… seguí gritando a mi hermana, pero no contestó…me la imaginé muerta al otro lado de la puerta, o aún peor que los hombres se la habían llevado.

Oí a la policía gritar en la puerta de casa, llamar a mi madre y finalmente tirar la puerta y entrar, gritaban y de repente silencio, yo empecé de nuevo a gritar…”Estoy aquí, estoy aquí” “sáquenme”, noté como movían algo y abrieron la puerta de mi cuarto. Un policía me abrazó y no me dejaba salir de mi cuarto, le empujé…gritando “¿Y mi hermana? Y salí, y ahí estaba ella, de pié, en silencio, sin llorar y rodeada de muertos, de sangre, los muebles destrozados.

Los tres hombres estaban muertos degollados y mi madre aparentemente no tenía ninguna herida, luego nos dijeron que había muerto de un infarto. Abracé a mi hermana y le pregunté si la habían hecho algo, ella me contestó que no, y que había sido papá el que había hecho eso, y que le había devuelto a su Barbie, que la tenia en la mano.

Y siguió diciendo eso durante muchos días, nadie entendía que había pasado, la puerta estaba cerrada con llave por dentro, todos los que estábamos en la casa antes seguíamos ahí, yo estaba encerrado en un cuarto y una niña tan pequeña no podía haber hecho eso, además no encontraban el cuchillo con el que los tres hombres habían sido degollados…

Yo le conté a la policía que mi hermana decía que había sido mi padre y que mi padre se fué de casa cuando mi hermana era un bebé y que no habíamos vuelto a saber de él. Le empezaron a buscar por todas partes, ya que era nuestro familiar más cercano y los dos éramos menores. Mientras aparecía mi padre mi hermana y yo fuimos alojados en una casa de acogida con otros 4 niños, yo era el mayor de todos y como tal empecé a actuar. La policía seguía viniendo con regularidad, y un día por fin me dijeron que habían encontrado a mi padre.

Cuando mi padre vivía en casa, él y mi madre no dejaban de gritarse, así día tras día, era tan continuo que mi padre le dijo a una vecina que se quedara conmigo. Mi hermana aún no había nacido y yo me iba a casa de la vecina casi todos los días. Tenía tanta relación con ella que pensaba que era mi abuela y la llamaba “yaya”, y creo que a ella le gustaba. Me encantaba ir a su casa porque tenía un arcón congelador muy grande y siempre me daba polos, estaba lleno de polos, helados, pollos, una vez hasta me enseño la cabeza de un cerdo. La “yaya” me contaba historias de miedo y me hacía cosquillas, a veces hasta me quedaba allí dormido y por la mañana venía mi padre a buscarme. Un día la yaya se murió, eso me dijo mi padre y ya no volví a verla.

Parece ser que la casa de la yaya la pagaba mi madre y que en esa casa seguía el arcón y que en ese arcón estaban la yaya y mi padre, y un cuchillo jamonero muy afilado en la mano de mi padre con sangre. Según me contó la policía mi padre era un atracador muy buscado, había robado hasta bancos y había desaparecido hacía siete años. Parece ser que mi madre le mató, y que antes había matado a la yaya porque amenazó con ir a la policía a denunciar mi situación. Pero aún se seguía sin saber como una niña de 7 años podía haber matado a tres hombres y luego meter el cuchillo en el arcón congelador de la casa de al lado.

Y fue entonces cuando supe que el día que pasó todo también estuvo mi padre en casa.

img_2776

img_0007

 

IMG_4289

  • Localizaciones:

Palacio en Bélgica.

Palacio en Francia.

Colonia Puerto de Contreras, Cuenca, España.

  • Fotos:

Mario Alfonso

  • Historia

Eva Saez, @zenalmor

HASTA Pronto

Publicado por Mario Alfonso el 15 abril, 2018
Publicado en: Cuenca, Educación, Fantasmas, Relatos. Etiquetado: , , , , , . 1 comentario

 

Esta historia pasó en realidad, y es la razón por lo que la colonia infantil del salto de Villalba fue definitivamente abandonada en el año 1972. En 1955 se había construido como residencia vacacional para los hijos de los ingenieros que trabajaban en la Central Hidroeléctrica del Salto de Villalba. Tenía dos pabellones, uno para niñas y otro para niños. El de niños estaba en la primera planta y para subir a él, se utilizaba una escalera en el exterior del recinto. El de niñas, que se llamaba Los castores, se entraba por ambos laterales de a planta baja, el de la derecha para las niñas menores de 9 años y el de la izquierda para las mayores. En la colonia se podía participar desde los 6 a los 13 años.

La colonia fue abandonada en 1969, y la hiedra poco a poco fue ocupando toda la residencia infantil, de vez en cuando alguien intentaba adecentar el espacio con la esperanza de que lo volvieran a abrir, y volver a oír los cantos y los juegos de los niños durante los veranos. Poco a poco, los del pueblo se fueron llevando las camitas de los niños y en realidad todos los elementos que podían servir para su casa.

Un día Julia, una chica del pueblo que venía a limpiar en casa de los ingenieros, pasando por la colonia abandonada  se encontró a una niña de unos 5 años, sentada en la escalera de la colonia que ya estaba llena de hiedra, Julia preocupada se acercó a ella. “Hola, porque lloras? Qué te pasa?” La niña la miró y sin dejar de llorar dijo: “Dartañan se me ha escapado y se ha metido ahí (señalando una ventana que estaba rota del edificio)” Julia preguntó “¿quién es Dartañán?” La niña sin dejar de llorar y con muchos suspiros: “mi gato”.

Julia se sentó a su lado en un escalón intentando tranquilizar a la niña. “ a ver, como te llamas?” “ me llamo Amalia” dijo la niña. Julia la cogió de la mano, se dio cuenta que iba vestida con un baby, y que éste tenia arañazos y alguna rotura. Julia señalando el baby “Esto te lo ha hecho Dartañan? “ nooo, el es muy bueno, me quiere mucho, es mi único amigo” Julia siguió preguntando, “y tus padres? Porque estás aquí sola?”, la niña miró hacia el suelo y empezó a llorar más fuerte, mientras le apretaba muy fuerte la mano a Julia. “Por favor, salvarás a Dartañan?” Julia sin saber que hacer, asintió con la cabeza, soltó la mano de Amalia y se puso en pie.

Rodeó todo el edificio para ver si había una entrada más fácil que la ventana rota por la que había entrado Dartañan, pero no encontró nada, así que decidió romper del todo el cristal de la ventana para que el agujero permitiera su paso, le costó no cortarse con la cantidad de cristales que se habían quedado en punta, pero gracias a su agilidad lo consiguió.

Empezó a andar despacio, no había casi luz, ya que las persianas estaban cerradas, había vegetación por dentro, al menos cerca de las ventanas, el lugar era muy  húmedo y Julia intentaba pisar con cuidado, no fuera a ser que el suelo que era de madera  y que con tanta humedad estuviera podrido se quebrara y ella se quedara atrapada.

Oyó al gato y le gritó “Dartañan, Dartañan, ven bonito” pero nada el gato no vino, volvió a repetir el grito varias veces y oyó su maullido, pero el gato no se acercaba. Julia seguía andando despacio, sin tocar mucho porque le daba un poco de asco todo y además no sabía lo que tocaba, de repente oyó  que el gato entraba en una habitación al fondo porque la puerta crujió y sonó, y Julia fue hacia allí, más deprisa para que el gato no se escapara. Empujo la puerta por la que había pasado el gato, era una puerta desvencijada con golpes, pensó que los del pueblo se habían pasado con esa habitación y entró.

Detrás de ella la puerta se cerró de un golpe, Julia miró hacia la puerta instintivamente, la puerta por dentro estaba nueva, pensó “Cómo puede ser?” de repente la habitación se llenó de luz pero la ventana seguía con las persianas cerradas.

Lo que Julia vio la puso mucho más nerviosa de lo que estaba. Era una habitación rosa, con una camita con una colcha rosa, el cabecero era blanco, había una mesilla a la derecha de la cama, y frente a la cama un armario blanco que estaba abierto y de donde colgaban muchos vestidos preciosos. Estaba claro que era la habitación de una niña, de una niña pequeña “¿De Amalia?” “¿Cómo puede vivir sola una niña en este lugar abandonado?” de repente se fijó en Dartañan tumbado sobre la cama y mirándola fijamente.

Julia sintió pánico, solo quería salir de allí corriendo, se fijó en las paredes estaban todas llenas de fotos, en todas aparecía Amalia, sonriente, con sus padres, con su gato, en el campamento, que imaginó que era esa colonia, con otras niñas de su edad…  no pudo más se dio la vuelta para salir corriendo, y allí estaba Amalia, mirándola, llena de sangre, el babi manchado de sangre, tenia una herida en la cabeza y la sangre le goteaba por uno de sus ojos. Julia gritó y se echó hacia atrás, mientras gritaba: “vete, quién eres?”.

Amalia grito, mientras señalaba la foto de sus padres “ELLOS ME MATARON, AHORA TE TOCA A TI!!!!”.

En el pueblo nadie volvió a saber nada de Julia, se oían rumores de todo tipo, que Felipe uno de los ingenieros jóvenes que casualmente se había ido de permiso el día que Julia desapareció se la había llevado con él, pero cuando volvió de su permiso, lo aclaró todo. Los padres de Julia dieron parte de su desaparición a la Guardia Civil, pero hasta ahora nadie a sabido nada de ella, y aún nadie ha vuelto a entrar en la residencia abandonada.

Y ahora preguntaréis que cómo se exactamente lo que pasó, pues porque me llamo Amalia y sigo buscando a mi gato.

 

 

 

Fotos: Mario Alfonso

Historia: Eva Saez @zenalmor

Localizacion:

  • Antigua Colonia De trabajadores de «Unión Eléctrica Madrileña». Cuenca.
  • Hotel en la presa de la  Toba.Cuenca.

 

LAS MANOS

Publicado por Mario Alfonso el 24 diciembre, 2017
Publicado en: Cementerios. Etiquetado: , , . Deja un comentario

                                                

El cristal me separaba del féretro. Tras él, un espacio y la caja inclinada con el cuerpo de mi madre. Como  una tarta en un escaparate. Estaba cubierta de un lienzo de raso blanco.  Salvo el óvalo de la cara y las manos.

Por las facciones del  rostro, apenas se la reconocía. Un mechón inusual la tapaba la frente, la nariz árabe, como la tuvo en vida, afilada en exceso y los labios deformes.

Las manos eran las suyas de siempre: alargadas, finas, los dedos como lápices, nervudos, pequeñas manchitas marrones teñían la piel del dorso y las uñas largas y sin pintar.

Mis hermanos se iban acercando uno tras otro, parecían evitar coincidir frente a ella. De pié con las manos agarradas delante del cuerpo o detrás, la miraban al rostro y después al suelo.

Nadie lloró, ni una sola lágrima se vertió en público en el entierro de mi madre. Sólo caras tristes que miraban su cuerpo en silencio

En un momento se abrió la portezuela detrás de la habitación mortuoria. Un  trabajador traía una corona de flores. “Tus hermanos te recordarán siempre” decía una cinta violeta que colgaba encima del circulo amarillo y blanco. Pensé entonces en que cómo mi hermana, tan minuciosa ella para estos detalles, podría haberse olvidado de encargar algo así. Estaba equivocada: segundos después, el mismo funcionario entró cargando otro conjunto ovalado de  lirios, claveles y margaritas “Tus hijos y tus nietos no te olvidan”. Se acercaron casi todos para verlo y después se disolvieron.

Yo permanecía sentada sola en un banco tapizado de terciopelo rojo, justo enfrente del cristal.

Las manos de mi madre. Cerré los ojos y el recuerdo me trajo la imagen de un bebe echado en una toquilla de lana azul. Estaba desnudo. Mi madre cogió con una mano las dos piernas al mismo tiempo y lo levantó. Con la otra mano deslizó un  pañal en forma de triángulo por debajo de sus nalgas. Lo ajustó a las ingles del pequeño y sujetó los tres picos con un enorme imperdible. Después tomó una camiseta de algodón blanco y le levantó. Puso la abertura superior en la cabeza del niño y lo introdujo primero por la nuca y después hacia la cara sin rozarla. El bebe sonreía mirándola. Después introdujo la manga de la camiseta arrugada de forma que agarró el puño del niño y tiró de él hasta que lo cubrió la manga. Hizo igual con la otra. Con una mano y agilidad de experta volvió al bebé boca a bajo y le abrochó la prenda.

Era una imagen de mi madre que se había acercado a mis recuerdos llena de sol; llena de las manos de mi madre, ágiles, eficaces y algo tiernas. Cogió al bebe entre sus brazos, coloco su cabeza entre su cuello y su hombro y lo acunó. Su mano a lo largo de la espalda del pequeñín, con los dedos separados. Moviendo el cuerpo. Quizá cantando una canción.

Podía haber sido uno de mis  hermanos, o uno de mis hijos o las imágenes del deseo de ser yo misma. Un ser pequeño entre las manos de mi madre, cuidado por ellas.

En ese momento un funcionario nos avisó. Iban a cerrar la tapa del ataúd. Nos preguntaba que si queríamos ir a darla el último adiós. Declinamos el ofrecimiento con cortesía y sin culpa.

Preferí quedarme sentada hasta el último momento contemplando sus manos yertas, inmóviles. Toda la falta de vida concentrada en esas manos incapaces de moverse. Cuando las dejé de ver, tuve ganas de llorar. Era curioso. No recordaba cuando mi madre me había tocado por última vez.  

Por un momento bajé la cabeza, miré mis manos y las ganas de llorar aumentaron. Llore. Mis manos eran similares a las de mi madre, alargadas, con los dedos finos, nervudas y con las uñas largas sin pintar. Muy parecidas, casi idénticas.

Foto: Mario Alfonso del cementerio de Santa Maria de Madrid

Texto: Susana Alfonso/Abril 2011

543, momia de la hija del Dr. Velasco

Publicado por Mario Alfonso el 18 noviembre, 2017
Publicado en: Cementerio de San Isidro.Madrid, Cementerios, Fantasmas, Historias, Madrid, Religioso. Etiquetado: , , , , , , , , , . Deja un comentario

Hoy vamos a contar una historia verídica, algo que pasó en Madrid y de lo que durante muchos años se habló por todas partes. La historia de Conchita González de Velasco y Pérez, como pone en su sepultura.

El Doctor Pedro González de Velasco, que hoy da nombre a la calle del Dr. Velasco de Madrid -entre la calle Alfonso XII y la ronda de Atocha- había alcanzado un elevado estatus como anatomista en la España del siglo XIX, y ordenó la construcción de una mansión que, además de servirle como residencia, se utilizara como museo personal para la fantástica colección etnológica que poseía de sus numerosos viajes al extranjero. Dicha construcción neoclásica alberga en el presente el Museo Nacional de Antropología, justo enfrente de la estación de trenes de Atocha.

El museo se concibió en sus inicios como un importante punto de encuentro para el pensamiento liberal de la época, con una sala dedicada específicamente al estudio del Hombre y su relación con el cosmos. Además, contaba con un amplio repertorio de conchas de mar, plantas o esqueletos. Una joya que, sin embargo, empezó a perder brillo por un asunto personal que afectaba a la única hija del Dr. Velasco: Concha o Conchita como la llamaba su padre.

Conchita, de quince años, había contraído el tifus una década atrás, en 1864, y no mejoraba con el tratamiento que le había recetado el Dr. Mariano Benavente, amigo personal de Velasco, y padre no solo del premio nobel Jacinto Benavente, sino también de la pediatría actual. Don Mariano Benavente, al que las malas lenguas llamaban el médico del agua, ya que su tratamiento consistía fundamentalmente en ver como evolucionaba la enfermedad e ir paliando los síntomas hasta que el paciente mejorara y que diluía el nitrato de plata en agua para que las heridas no llegaran a infectarse y su cura fuera posible, había recetado a Conchita reposo durante meses y un control de su enfermedad a través de su supervisión.

Don Pedro Velasco, hastiado por la situación, cada día más crítica, le administró por cuenta propia un purgante que, según creyó, pondría fin a su enfermedad. Lejos de provocar el efecto deseado, tuvo el contrario, y la pequeña tuvo una hemorragia interna que acabó con su vida. Y ahí empezaron todos los males de Don Pedro, volviéndose loco. Según cuentan cuando llegó su compañero y amigo llegó a atender a Conchita, sin que pudiera salvarla, no dejaba de gritar «¿Por qué no me mataste a mí primero? ¡He matado a mi hija!».

Antes de ser enterrada, el Dr. Velasco utilizó todos sus conocimientos técnicos en la materia para embalsamar a la niña. El famoso anatomista, en ese sentido, nunca llegó a superar la muerte de su hija, e inundó su vida de retratos y fotografías de ella. Cualquier rincón de su casa, y de hasta su carruaje, contaba con la imagen de Conchita. Una vez terminada la mansión, en 1875, incluso construyó en su interior una capilla en su honor. La obsesión del doctor llegó al punto de exhumar el cadáver y transportarlo a su casa desde el Cementerio de San Isidro, con el absoluto rechazo de su mujer, cosa que ignoró completamente.

De hecho parece ser que cuando en una mañana de 1875 se abrió el ataúd, se encontraron con un cuerpo perfectamente conservado, de una naturaleza macabra. El Dr. Velasco, dicen, no pudo reprimirse y se abalanzó sobre el cuerpo, que abrazó con cuidado, proyectando una felicidad radiante y extraña.

Velasco, ya lejos de cualquier atisbo de cordura, decidió que no volvería a separarse de su hija, y que ésta le acompañaría el resto de su vida, aunque fuera en ese estado: como una momia. Así, el cuerpo de Conchita estuvo expuesto en una de las salas de la mansión, y una vez completado el proceso de momificación de forma efectiva, su padre ordenó que la vistieran, maquillaran, peinaran y adornaran con las más exclusivas joyas. Todo para recobrar un aspecto humano.

Cuentan las crónicas de entonces que el Dr. Velasco hablaba con ella, la sentaba a la mesa y hasta la llevaba a pasear al parque del Retiro. Incluso se dice que fue visto con el antiguo novio de la niña, el también doctor Nuñez Sedeño, subiendo por la noche a un carruaje con el cuerpo de una mujer inerte vestida de novia. En aquella época era frecuente que con 15 años se contrajera matrimonio, que era lo que hubiera sucedido si Conchita no hubiera muerto.

A la muerte de Don Pedro Velasco, la presión familiar hizo que, finalmente, y pasados los años, se le diera santa sepultura a Conchita, a la que se enterró en el cementerio de San Isidro junto a su padre. Asunto zanjado si no fuera porque ciertas versiones contradictorias, no confirmadas, apuntan a que el cuerpo de la niña fue hallado en una sala de la Facultad de Medicina de la Universidad Complutense de Madrid. ¿Cómo llegó hasta allí? ¿Porqué había un cuerpo de las mismas características con una etiqueta que decía «543, momia de la hija del Dr. Velasco»? ¿De quién era, si no?

La respuesta la dio el Dr. Enrique Dorado en una investigación de 1999. Dicho cuerpo, dice, era de Carmen Tarín y Perdiguero, una niña muerta por una tisis pulmonar y cuyo cuerpo fue entregado al Dr. Velasco para su investigación, y de ahí la confusión con la etiqueta. Carmen, al parecer, fue enterrada en un nicho defectuoso, y se momificó por las características químicas de un arroyo que pasaba junto al cuerpo, al exhumar su cadáver el padre de Carmen, un hombre amante de la ciencia, consideró que el descubrimiento era digno de estar en el museo antropológico y donó su cuerpo. En cualquier caso, pasados los años, diversos expertos apuntan a que todo lo que rodea a la hija del doctor es fruto de las supersticiones, de una leyenda, y que el cuerpo ni siquiera llegó a estar en la Universidad, sin embargo no son pocos los estudiantes que aseguran aún hoy en día como por las noches se oye perfectamente las conversaciones entre Don Pedro y Conchita.

 

Texto: Eva Saez, @zenalmor.

Fotos: Mario Alfonso, realizadas en Noviembre de 2017.

Localización: Sacramental de San Isidro en Madrid.

 

 

 

 

¡¡¡¿Donde esta mi puta mermelada?!!!

Publicado por Mario Alfonso el 14 julio, 2017
Publicado en: Fantasmas, Guerra civil española, Historias, Hotel, Madrid. Etiquetado: , , , , , , , , , , , . Deja un comentario

IMG_8977

¡¡¡¿Donde esta mi puta mermelada?!!!¡¡¡¿Donde esta mi puta mermelada?!!!¡¡¡¿Donde esta mi puta mermelada?!!! en mi cabeza no dejaba de oírse esa frase, el señor se había dado cuenta de que faltaba el bote de su mermelada, pero Julia no sabía ni lo que era la mermelada, tenia 5 años y no sabía lo que era la mermelada, y aunque no dejaba que entráramos a hacer su habitación, todos sabíamos que tenia la bañera llena de comida y de bebida. Solo quería que mi hija probara la mermelada.

Estábamos hartos del hambre, de mendigar unas lentejas… y menos mal que los padres de Aurora tenían un economato  lleno de latas y seguía abierto, la mayoría de las latas las intercambiaban por lentejas o pan o leche, pero comíamos muy poco y mal.

Y Julia, que solo tenia 5 años no había probado nunca la mermelada, ni siquiera sabía lo que era. En Madrid no había mucha fruta que conservar. Así que un día que vi la habitación sin el candado, use la llave maestra del hotel y entré en la habitación.

Era increíble, la bañera estaba llena de whisky, botellas y botellas de whisky, debajo de la cama, había latas de comida, botes de mermelada, había tantos, que no pensé que se fuera a dar cuenta, pero se dio cuenta. Ya me dijo Paquito el de la puerta «el Sr Hemingway es un mal hombre, tiene de todo pero no comparte nada».

Pues si, le estaremos muy agradecidos de que este en nuestro país siendo corresponsal de la guerra, pero buen sueldo que tendrá, creo que hace crónicas para el North American Newspaper Alliance, y le pagan una habitación en el Hotel Florida y encima se va a cenar todos los días al hotel Gran Vía, que es el único sitio de madrid donde se puede cenar con seguridad porque siempre tiene provisiones. Y el resto estamos con hambre, con hijos que lloran porque se acuestan sin cenar, repartiendo un puñado de lentejas para 8, y con una niña que no sabe lo que es la mermelada.

Nadie sabe que fui yo el que cogió la mermelada, me hubieran echado del hotel, y en ese momento en Madrid no hubiera encontrado otro trabajo, y aunque fuera poco, algo llevaba a casa. La señora Dolores que era la ama de llaves debió sospechar, porque ante los gritos del señor esa mañana durante el desayuno, se acercó a mi y me dijo «Andres, tu no sabes nada de la mermelada, no?», «yo que voy a saber Señora Dolores, yo que voy a saber» pero si sabia, si. Anoche nos la comimos entera, a cucharadas….

Nunca he dejado de escuchar Donde está mi puta mermelada? Hemingway se fue de España, la guerra acabó y en 1964 derribaron el hotel, yo ya no trabajaba allí, mis suegros me dejaron su economato y me dedique a él hasta que me morí de un infarto en 1972.

Mis antiguos compañeros del hotel, me decían que en el Hotel se veía un fantasma, que gritaba ¿donde esta mi puta mermelada? eso decían que pasaba cuando ya el hotel no iba bien, y estaban pensando en venderlo, y yo pensaba que lo decían para atraer turistas, que siempre hay gente que le gusta lo de la cosa de los fantasmas.

De hecho aunque no le di mayor importancia, no dejé de pensar en la mermelada de Hemingway, y cuando se hizo más famoso y todos leímos «Por quien doblan las campanas?», incluso yo llegué a leer «El viejo y el mar», seguía recordando el episodio de la mermelada, y no dejaba de recordar la cara de felicidad que puso Julia al saborear por primera vez la mermelada, años después Julia seguía diciendo que había sido la mejor mermelada que había tomado nunca, y la verdad es que nunca supimos de que sabor era, pero era algo que no habíamos probado nunca… o tenia tanto azúcar y nosotros tanto hambre que no fuimos capaces de reconocer.

Bueno, el caso es que en 1972, tuve un infarto y fallecí, y en ese momento escuche retumbando en mis oídos ¡¡¡Tu me has robado mi puta mermelada!!!, desde entonces, hace ya 45 años, no dejo de huir de un fantasma enfadado que me persigue por el mundo exigiéndome una mermelada que robe en 1937, porque mi hija de 5 años no había probado la mermelada y porque además tenía hambre.

Historia:

Autora: Zenalmor, Basada en una historia real sucedida en Madrid en 1936.

Fotos:

Autor: Mario Alfonso. De localizaciones en Portugal, Italia, Bélgica y Francia.

 

 

 

hotel Regnier 3

 

IMG_5957_8_9_tonemapped

IMG_4233

 

IMG_5933_4_5_tonemapped

 

IMG_4243

 

Fotos reales del hotel Florida durante la contienda del 36…

db637c11174eb0fb56fe2c9af835ec9a

 

 

 

El elefante del Hospicio

Publicado por Mario Alfonso el 20 febrero, 2017
Publicado en: Alemania. Etiquetado: , , , , , . Deja un comentario

img_9858

Me aburría, me aburría tanto que empecé a buscar juegos que pudiera jugar yo solo. Hacía 10 días que había cumplido 12 años, la edad que mis padres me dijeron que debería tener para que me regalaran un smartphone y habían cumplido su promesa, ya tenia mi smartphone, no era el iPhone 7 que era el que tenia mi hermana, pero mi madre me dijo que ese hasta que no tuviera 16 nada de nada, y fue tan tajante que la creí.

Así que tenía 12 años y tenía un móvil con internet, y ya tenia mi cuenta de instagram, de snatchat y mi facebook, vamos que ya era «normal», pero a pesar de todo me aburría, así que empecé a buscar en internet juegos para jugar solo, y de ahí vi un enlace en el que me animaban a jugar al «Hitori Katurenbo», yo leía manga, me encantaba el manga, me encantaba Japón, así que pinche en el enlace.

Tenia 12 años y pensaba que yo solo podría comerme el mundo, no le tenia miedo a nada y leí todo lo que ponía era un ritual para convocar y conectar con los espíritus o fantasmas. El enlace daba por hecho que la tierra está poblada por esos entes, pero no los pueden ver casi nadie, y la mayoría de las veces los fantasmas están buscando un cuerpo que poseer. Este ritual invocará a uno de estos espíritus, ofreciéndole un cuerpo que poseer, pero en vez de ser un cuerpo humano, será el de un peluche.

img_9829

Así que como yo ya tenía 12 años y no me gustaban los peluches porque yo ya era mayor, decidí coger a mi elefante de peluche y hacer el juego con él. Me fui al hospicio con el. El Hospicio es un enorme edificio abandonado que se encuentra a un kilómetro más o menos de mi casa cruzando un descampado, no hay viviendas alrededor, solo zarzas y ya habíamos conseguido entrar una vez el verano pasado, esa vez no iba solo, fuimos tres amigos y la verdad es que nos costó entrar, pero había una ventana que se podía abrir desde fuera y confiaba que aún siguiera así.

En casa tenia que hacer una serie de cosas, antes de hacer el juego, cogí un cuchillo de la cocina y le abrí en canal, le saque todo el relleno, y lo volví a rellenar con arroz, y mezclé con el arroz mis uñas cortadas (menos mal que no era muy de cortarme las uñas y las tenía largas) y me hice un corte en el dedo y eche unas gotas de mi sangre. Lo peor fue que luego tuve que coser la tripa del elefante con hilo rojo, y no fui capaz de encontrar hilo rojo, así que me acordé del hilo de pescar de mi padre, que era rojo, porque según el se ve mejor en le río, y le cogí para ir cosiendo la tripa haciendo agujeritos con unas tijeras y metiendo y sacando el hilo de pescar, tardé una eternidad, pero finalmente até los extremos y parecía que aguantaría.

img_9826

Así que con el muñeco cosido me fui hacia el Hospicio, era de noche por lo que sabía que me iba a costar encontrar la ventana, el muñeco pesaba más que antes y además llevaba un kilo de sal, por lo que no iba muy cómodo, y la linterna, vamos que iba equipado…

Encontré bastante rápido la ventana, me acordaba del verano que estaba al lado de una columna muy grande, y además no había tantas zarzas como recordaba por lo que llegar fue bastante más fácil de lo que pensaba.

img_9870

Entré y con la linterna exploré, el lugar daba más miedo de lo que recordaba, el corazón me iba a 1000 por hora, pero yo ya tenía 12 años y no tenía miedo a nada, así que me aguanté las ganas de irme corriendo y seguí explorando hasta que encontré un baño con bañera, recordaba haberlo visto en el verano, por eso cuando vi que el Hitori Katurenbo necesitaba de una bañera me acordé del Hospicio.

Llené la bañera de agua, menos mal que había, en eso no había pensado, pero salió con barro pero salió agua, al menos para llenarla, le eche el paquete entero de sal, y me propuse a bautizar al elefante: Se llamará Bruno, siempre me ha gustado ese nombre, mi madre me contó una vez que estuvieron a punto de ponérmelo a mi, pero finalmente me pusieron Angel, como mi padre.

img_9852

A las 3 de la madrugada, repetí el nombre del muñeco 3 veces y, a continuación, dije: “es mi turno“. Puse el muñeco en la bañera con el agua salada. Apagué la linterna y en total oscuridad metí mis brazos dentro de la bañera y los moví hasta dar con el muñeco, cuando lo encontré dije en alto “te encontré Bruno“. y con un lápiz le apuñalé. Solté al elefante encima  de una especie de cama, y con la linterna encendida corrí a esconderme. En el juego de internet ponía que no había que dejar de moverse, porque mis uñas y mi sangre que había metido dentro crea un nexo conmigo y hará que el muñeco me encuentre. También ponía que apuñalara al muñeco con un lápiz, porque era el arma que el muñeco usaría para apuñalarme si me encontraba, así que imagina que el juego es verdad y el elefante me apuñala con un cuchillo.

img_9844

El caso es que ya se ha hecho de día y el muñeco no me ha encontrado, y ahora se que para acabar el ritual tengo que encontrarle volverle a meter en la bañera salada, meterlo tres veces, secarlo y salir fuera a quemarlo, pero no encuentro al muñeco por ninguna parte, y en internet ponía que si dejas el ritual a medias pueden pasar muchas cosas malas a ti y a tu familia.

img_9827

Es hora de irme son ya las 8 de la mañana, mis padres se van a dar cuenta de que me he ido esta noche, salto por la ventana y volveré a casa. Espero que todos estén bien. Durante el camino de vuelta tenía la sensación de que alguien me seguía, no dejaba de mirar a mi alrededor pero no veía a nadie, cruce el descampado, desde allí el hospicio parecía mucho más grande, de repente el elefante se me abalanzó, pero no llevaba un lápiz, llevaba un enorme cuchillo que sujetaba perfectamente y que me clavó en el cuello, dejándome desangrar en medio del descampado.

img_9878

Historia de @zenalmor

Fotos de Mario Alfonso

Localización: Alemania, Viaje de 2016.

Otra perspectiva:

http://www.maquinasyescombrosurbex.com/2016/12/waterfall-hotel.html

La Fábrica de Nubes

Publicado por Mario Alfonso el 17 mayo, 2016
Publicado en: Belgica. Etiquetado: , , , , , . 5 comentarios

IMG_4323

Recuerdo como si fuera ayer cuando Amaya me preguntó que quien hacia las nubes, no tendría aún ni cuatro años y tenía esa imaginación que solo pueden tener los niños de esa edad, en la que plantean su propia realidad y lo mejor de todo es que la entienden. Al principio no supe que responderla, sabía que si le contestaba algo que no la convenciera me lo seguiría preguntando así que me lancé y la contesté que las nubes se fabrican, no se hacían y que a lo largo del territorio español había varias de esas fábricas, que seguro que si íbamos de viaje, alguna veríamos. Parece que le convenció la respuesta y desde entonces todos los fines de semana debíamos coger el coche para ir a ver alguna fábrica de nubes.

Poco a poco nuestro vocabulario fue enriqueciéndose, los molinos de viento eran bosques de aire, las placas solares cajas de sol y así íbamos haciéndonos nuestro mundo de lugares preciosos y solos nuestros.

Uno de nuestros sitios favoritos era el palacio de los coches abandonados, había bastantes, pero sobre todo nos gustaba La Torre, miles y miles de coches abandonados, cada uno con su historia, y de todos nos inventábamos una. Este era de un matrimonio muy rico al que se le cruzó una oveja y para no atropellarla se chocaron con un árbol… este era de un chico joven que según se sacó el carnet cogió un coche y fue a buscar a su novia, y tenía tanta prisa que derrapo y se fue contra la cuneta,  este otro de unos abuelos que se saltaron un stop y que iban con sus nietos, y así nos podíamos pasar todo un sábado paseando entre los coches abandonados y contándonos el uno al otro sus historias.

Cuando Amaya cumplió 6 años la quise regalar el mejor viaje… y cuando comenzaron sus vacaciones escolares nos fuimos a Bélgica… en avión… era la primera vez que ella montaría en avión y pasó una semana muy nerviosa, no dejaba de preguntar cosas, la noche anterior a nuestro viaje se acercó a mí con una caja de madera y me dijo, “Papá con esto podemos guardar las estrellas y así tener luz todo el año”… y cuando le dije que como íbamos a coger las estrellas, ella contestó pues por la ventana… Hasta que no entró dentro del avión y vio que las ventanas no se pueden abrir no lo entendió. A pesar de eso fue un buen vuelo, y ella no dejaba de sonreír y de preguntar.

Yo había estado investigando por internet sobre los palacios abandonados que existían en Bélgica, había muchos y muy bien cuidados. Me había hecho un plano con el mejor recorrido, en Bruselas alquilamos un coche para poder movernos con libertad. Mi primera idea era viajar desde Madrid a Bélgica en coche, pero pensé que Amaya se cansaría y se aburriría pronto.

La primera noche, encontramos alojamiento en un hotel de Bruselas, muy céntrico y muy barato, Amaya estaba encantada de que en todas partes vendieran helados y chocolate, le encantó ver esas figuras enormes de chocolate, las casas de latón donde se guardaban los bombones, ver que allí la gente comía gofres en la calle, y sobre todo descubrió las naricitas rosas, como llamó a un bombón muy típico que tiene forma de nariz y que está relleno de frambuesa. Sé que ahora los hacen rellenos de cualquier fruta y que tienen muchos colores, pero cuando estuvimos solo existían los cuberdon de frambuesa.

Dentro de nuestro viaje planeado tenía que ver tres castillos emblemáticos de Bélgica: El de Chateau Noisy, el de Beersel y si Amaya aguantaba bien nos acercaríamos a Gante a ver el palacio de Gravensteen. Estos eran nuestros planes iniciales, planes que no pudimos llevar a cabo.

El primero de ellos, el de Chateau Noisy, estaba totalmente en ruinas, se encontraba en la ciudad de Celles, y aunque el ayuntamiento se había ofrecido a restaurarlo sus dueños se habían negado. La verdad es que cuando volví a Madrid, busque información sobre ese castillo, me enteré que había sido construido en 1866, que era de la familia Liedekerke-Beaufort, que lo habían construido para huir de la Revolución francesa, y que lo mantuvieron hasta la segunda guerra mundial donde se transformó en un orfanato que estuvo hasta 1980 y desde entonces lo habían dejado morir… una pena.

El castillo de Beersel, ese ya era otra historia, estaba en bastante buen estado, con tres grandes torres y rodeado de un gran foso. Amaya era la primera vez que veía un gran foso, y cuando le conté que así no podían asediar los castillos y que para eso se hacía, lo primero que pensó fue, pero las princesas no podrían tener amigas… le explique que las princesas tenían sus propias amigas en el castillo, y que allí aprendían todo lo que necesitaban para luego reinar… no creo que le convenciera mucho, porque todo el viaje de vuelta hacia preguntas relacionadas con el foso, y con los cocodrilos del foso… no le hizo gracia que no hubiera cocodrilos.

El tercer castillo ya no fuimos a verlo, Amaya ya estaba aburrida, así que decidimos volver, Beersel estaba muy cerca de Bruselas, devolvimos el coche y cogimos el primer avión que salía para Madrid. Todavía cuando viajo solo buscando abandonos, o en compañía, pienso en ese viaje y en lo feliz que fui con Amaya, escuchando sus cosas… y la hecho tanto de menos, que ahora cuando no quiere quedar conmigo, cuando siempre hay algo más importante que yo, recuerdo ese viaje y su risa cuando le conté que las princesas tienen a sus amigas con ellas en el castillo.

Texto: @Zenalmor

Fotografía:Mario Alfonso

Localización: Palacio en algún lugar cerca de París, Francia, de camino a Bélgica, 2014.

IMG_4286

IMG_4322

IMG_4318

IMG_4311

IMG_4310

IMG_4305

IMG_4303

IMG_4293

IMG_4289

IMG_4282

El Belchite subterraneo

Publicado por Mario Alfonso el 29 abril, 2016
Publicado en: Belchite, Dominica Fanlo, Guerra civil española. Etiquetado: , , , , , , . 3 comentarios

1

La primera vez que le vi, fue poco después de la navidad de 1940, sería aún diciembre, o quizá ya era Enero, no soy capaz de recordarlo. Nos habían dicho en el pueblo que la dirección general de Regiones Devastadas iba a instalar un destacamento penal en unas naves maltrechas que habían vallado y donde habían puesto una torre de vigilancia, realmente era un campo de concentración, aunque ellos no lo llamaban así, lo llamaban el seminario, el seminario de Belchite, y no eran presos republicanos, era un batallón de trabajo.

Estaba maltrecho, muy flaco, aterido de frio, caminaba con otros, pero él era el más alto, mi hijo Luis estaba frente a la tienda, o lo que quedaba de ella, recogiendo balas, en aquellos meses  era el juego de moda entre los niños de Belchite, buscar balas entre los cascotes o entre las paredes. Balas que se guardaban en una caja como si fuera un tesoro, yo no dejaba de mirar lo que hacía porque seguía estando asustada. La guerra había terminado, pero yo seguía mirando al cielo buscando un avión de la FARE. Me hacía gracia que en el pueblo les llamaran La gloriosa, la gloriosa?.  Esa gloriosa que había acabado con las calles, las casas, las ventanas y sobre todo los tejados de mi pueblo.

Por eso no dejaba de mirar que mi hijo estuviera bien, que siguiera jugando… y por eso vi a Pepe, les vi a todos, pero me fijé en Pepe, y pensé que seguro que tenía frio.

Los días pasaban despacio, muy despacio, era como que nada hubiera pasado. Los belchitanos somos gente tranquila, nos amoldamos a todo… al final aceptamos todo como si fuera lo único posible, como si fuera la única opción. Los presos de las Brigadas Internacionales se incorporaron tranquilamente a nuestro pueblo, y como tal lo aceptamos. Poco a poco sus familias se fueron incorporando al pueblo, era mejor ver a sus esposos y padre poco tiempo que no saber si seguía vivo. Algunos de estos familiares se instalaron en casas del pueblo, otros en cabañas cerca de los huertos, y otros en unas naves abandonadas cerca del antiguo seminario, Ahí, en ese paraje que en el pueblo lo llamaban La Rusia, ahí vivía Pepe y su familia, que a los dos meses de vivir en Belchite se trasladó a estar junto a él.

Hasta que la familia de Pepe se trasladó a Belchite, yo le vi pasar todos los días… le vi pasar con frio, serio, triste, me fije en sus manos, grandes y llenas de heridas. Unas manos que no estaban acostumbradas al trabajo con piedras,… un día cuando volvían le dije a mi hijo Luis que le entregara un abrigo de mi marido, que tenía hacia días en la tienda con el fin de atreverme a entregárselo, y se lo entregó, le dijo algo y señaló hacia donde estaba yo. Miró hacia la tienda, cogió el abrigo, se lo puso y siguió caminando junto a su batallón.

Desde el día en que Pepe se puso el abrigo de Fernando no se lo quitó, seguía pasando por delante de la tienda cada día por la mañana y volviendo cada noche, pero desde ese día miraba hacia la tienda y me saludaba, levantaba su mano y hacía un gesto de afirmación con la cabeza.

Los presos podían salir después de su “trabajo”, y Pepe comenzó a pasear solo por delante de la tienda, ya de noche. Yo le veía pasear por la calle, hacia arriba y hacia abajo, a veces se paraba delante del enorme ventanal que hacia de escaparate, en la plaza y se liaba un cigarrillo y se lo fumaba con lentitud, ensimismado en sus pensamientos.

Una de esas noches, en los que parado delante de casa se fumaba con parsimonia su cigarrillo, me atreví a salir en la oscuridad de la noche, sabiendo que no me vería nadie, solo él. Me acerque y me presenté, el ya sabía como me llamaba, se lo habrían dicho en el pueblo, se señaló el abrigo y sonrió. Era la primera vez que sonreía. No tenia dientes. En ese momento no me atreví a preguntar nada, al cabo de los días me contó que había sido encarcelado en una cárcel en Madrid, en la calle General DiazPorlier, y que le habían torturado hasta que perdió todos sus dientes. No quise preguntarle como, no quería hacerle recordar.

La mayoría de los presos que se encontraban en Belchite eran extranjeros, se les pagaba dos pesetas y media diarias, más dos pesetas más por cada hijo que tuvieran y que viviera con ellos, así que la familia de Pepe se trasladó a Belchite a los dos meses, se alimentaban con menos de 10 pesetas diarias, lo que en esa época no estaba demasiado mal. Y yo intenté ayudarlos con todo lo que pude.

Eran cuatro, además de Pepe, su mujer, María Asunción, y sus tres hijos, Marisun, Felipe y Vicente, que no era más que un bebé y que aprendió a andar y a hablar en Belchite. Marisun era una niña asustada, a sus 10 años había vivido ya muchas cosas, se sentía una adulta y cuidaba de su madre y de sus hermanos con un esmero que ya quisieran otras. Se preocupaba de lo que hacia Felipe, donde estaba y donde iba. Y Felipe no dejaba de asustarla, aunque la adoraba, la seguía a todas partes y se cuidaban mutuamente. Me gustaba esa familia. Asunción comenzó a pasarse por la tienda por las tardes, se convirtió en una más de la novela, se traía a los niños y así pasábamos la tarde.

Un día, otra de las vecinas que venia a casa a escuchar la novela por la tarde, nos contó que los belchitanos y algunos presos estaban construyendo pasadizos subterráneos para esconderse. La gente comunicaba sus bodegas con otras bodegas para poder esconderse y comunicarse entre ellos sin riesgo. Y esos túneles, ese Belchite subterráneo sigue aún bajo tierra, ahí escondidos se mantienen documentos y objetos de valor histórico sobre el pueblo, la guerra y la vida cotidiana durante el conflicto.  A partir de ese momento, Pepe y yo utilizamos los túneles para comunicarnos, para hablar, para llorar nuestras penas. Para hacernos amigos.

Fotos: Eva Saez y Mario Alfonso

Texto:@Zenalmor

Otras parte de la historia de Dominica Fanlo:

https://urbexspain.com/2015/12/25/me-llamo-dominica-fanlo-estoy-muerta-y-vivo-en-belchite/

https://urbexspain.com/2016/01/01/segun-cuentan-belchite-siempre-ha-sido-un-lugar-de-guerras/

 

IMG_8786 IMG_8810 IMG_8816 IMG_9913

Villa Sbertoli

Publicado por Mario Alfonso el 2 marzo, 2016
Publicado en: Italia, Sanidad. Etiquetado: , , , , . 4 comentarios

IMG_9063

Un poco de Historia

La Villa Sbertoli se encuentra en Toscana Italia, fue construida en 1800 por un empresario de alta sociedad.     Este edificio de arquitectura tradicional fue por algún tiempo la residencia del hombre de negocios.   A primera vista, no hay nada de intrigante en la mansión, es sólo un sitio abandonado que se encuentra en ruinas dado a que funcionó activamente por muchos años.   Hace ya algún tiempo que la villa no ha sido habitada por nadie, sin embargo es un lugar que guarda muchas historias, desde vivienda convencional para nobles europeos y  hospital para enfermedades mentales, hasta albergue de tropas Nazis.

Augustine Sbertoli y su familia fueron los dueños de la villa a finales de 1800, la exuberante morada contaba con comedores, salones para baile, gimnasio, canchas de tenis.    En general era una vivienda digna de un rey.

Según la leyenda local, A pesar de ser ricos la familia Sbertoli era muy infeliz a causa de que su hijo pequeño sufría de esquizofrenia, por lo cual fue ocultado de la sociedad para proteger la dignidad de la familia.

Para  atender la enfermedad de su hijo la Villa Sbertoli paso a ser un hospital psiquiátrico llamado “Enfermería Sbertoli para enfermedades nerviosas”.    La Mansión abrió sus puertas con la finalidad de atender pacientes pertenecientes a la élite de Europa.

En el siglo 19 y comienzos del siglo 20, era frecuente ser paciente de un sanatorio mental, dado que personas con depresión, embarazos fuera del matrimonio, consumidores de alcohol, entre otros, eran considerados enfermos mentales.

La Villa Sbertoli pronto fue conocida por la discreción con las que fueron tratados los pacientes.    Por otra parte, la belleza de la mansión y su ubicación estratégica la hacían el lugar perfecto para ocultar pacientes de la nobleza Europea.

Durante la Segunda Guerra Mundial, los servicios médicos de la mansión fueron interrumpidos.     Tropas Nazis tomaron el control de la Villa  para usarla como alojamiento para presos políticos.

Cuando finaliza la guerra, la villa reanuda sus funciones de Sanatorio mental.         Aunque la Villa era reconocida y vanguardista en su momento, para aquel entonces realizó procedimientos que hoy son considerados una monstruosidad, como lobotomías e inmersiones de bañera.

En el siglo XX cuando las leyes comenzaron a regular hospitales y asilos, se encontraron con que la situación en la villa Sbertoli era preocupante.   Falta de equipo médico adecuado, hacinamiento, uso de tratamientos desactualizados y personas enfermas fueron algunos de los descubrimientos en el reconocido sanatorio.

A finales del siglo 20, se cerraron de forma masiva muchos asilos antiguos que nunca se actualizaron.   En 1990 Villa Sbertoli finalmente cierra sus puertas de forma definitiva, y desde entonces este espeluznante lugar ha sido completamente abandonado.

Fuente: Gipsy Martinez

Mi experiencia:

Villa Sbertoli corresponde a uno de los sitios que seleccionamos para visitar en nuestro viaje de exploración por la Toscana que hicimos en 2015. No voy a decir que fue el lugar más espectacular que visitamos pero después de la mansión de Sofía Loren el más satisfactorio.

Lo más curioso que nos ocurrió al visitar el lugar fue ver las pinturas realizadas en las paredes de los niños internos en la planta baja. Correspondían a los típicos dibujitos infantiles pero con temática fuera de lugar. Figuras de guerreros como especie de talibanes y soldados con armas, nos pareció extraño.

Más de una vez, explorando estos lugares me he encontrado con sorpresas desagradables e incluso hemos sido agredidos alguna vez. Siempre hacemos las fotos y la exploración intentando no ser vistos ni oídos por eso solemos trabajar en pleno silencio. Cualquier ruido o voz que delate la presencia de extraños me suele alterar en extremo. En este caso paso…. Después de llevar un rato en el lugar se nos presenta un personaje que más parecía un vagabundo que otra cosa. Al final después de hablar con esta persona (se nos presento como el vigilante del lugar), le dimos 20€ y nos dejo en paz.

 Otras perspectivas del lugar:

Podéis ver el reportaje que hizo mi amigo nano de maquinas y escombros.

www.maquinasyescombrosurbex.com

IMG_9049

IMG_9065

IMG_9067

IMG_9058

IMG_9060

 

IMG_9068

IMG_9069

IMG_9070

IMG_9072

IMG_9078

 

IMG_9056

 Otras perspectivas del lugar:

Podéis ver el reportaje que hizo mi amigo nano de maquinas y escombros.

www.maquinasyescombrosurbex.com

 

La historia del tren blindado nazi

Publicado por Mario Alfonso el 9 enero, 2016
Publicado en: Ferrocarril, portugal. Etiquetado: , , , , . Deja un comentario

IMG_1931  IMG_1926 IMG_1923 IMG_1917 IMG_1944 IMG_1943 IMG_1942 IMG_1939 IMG_1935Captura de pantalla 2015-12-29 a la(s) 17.04.27

Una historia que se desinfla. Geólogos de la universidad polaca de Cracovia indican en un informe que no han hallado pruebas de la existencia del tren del oro nazi que meses atrás dos cazatesoros dijeron haber descubierto oculto en un túnel subterráneo en las cercanías de Walbrzych (suroeste de Polonia). El supuesto hallazgo despertó la curiosidad en cientos de personas que se lanzaron a la búsqueda del tesoro. Las autoridades polacas lanzaron mensajes de advertencia sobre la más que probable existencia de minas alrededor del convoy para evitar el hipotético saqueo de las riquezas que decían llevaba el tren. Todo parece indicar que es otra leyenda urbana.

Durante décadas han circulado rumores en la región sobre un tren nazi blindado y cargado de armas, pero también posiblemente de joyas, oro, obras de arte y documentos de archivo, que habría desaparecido en la ruta ferroviaria entre Breslavia y Walbryzch. La leyenda local sostiene que este tren quedó oculto cerca de un gigantesco complejo de túneles ideado bajo las montañas de Walbryzch (concretamente cerca del castillo de Ksiaz), en una zona secreta que el mismo Adolf Hitler ordenó construir con fines desconocidos.

Profesores de la universidad han examinado con proyecciones geomagnéticas y cámaras térmicas la zona en la que se cree que podría ocultarse el tren y, aunque confirman la existencia de un túnel subterráneo, no han encontrado evidencias de la presencia del convoy. El responsable del equipo de investigadores de la facultad de Geología de la universidad de Cracovia,Janusz Madej, explica que durante un mes inspeccionaron un tramo de 35 kilómetros de la línea férrea que une las ciudades polacas de Breslavia y Walbrych, después de que el Ejército revisase la zona para evitar posibles restos de explosivos de la II Guerra Mundial.

Madej deja, sin embargo, una puerta abierta a la existencia del misterioso tren, al reconocer que las lecturas de sus instrumentos podrían haberse visto afectadas por los cables de alta tensión cercanos a la línea ferroviaria. Pero ya son muy pocos quienes creen realmente que el convoy pueda hallarse en un túnel secreto.

A finales del pasado agosto dos cazatesoros, un polaco y un alemán, aseguraron que habían dado con la ubicación del tren gracias a un mapa dibujado en su lecho de muerte por uno de los soldados alemanes que participaron en la ocultación del convoy ferroviario. Los cazatesoros contactaron entonces con un abogado de esta región polaca para asegurase de recibir el 10% del botín, lo que les correspondería según la ley nacional, e informar del hallazgo al gobierno provincial y a la prensa.

A partir de ese momento, la localidad de Walbryzch se convirtió en centro de atención para la prensa mundial y cientos de aficionados a la historia, buscadores de tesoros y simples turistas se acercaron a la ciudad en busca del tren del oro nazi. El supuesto descubrimiento cobró tanta credibilidad que hasta el anterior ministro de Cultura polaco afirmó su existencia al 99% y se llegó a movilizar al Ejército para proteger la zona donde se suponía que estaba enterrado, mientras se verificaba su existencia.

Fotografía: Mario Alfonso